Noche de Sábado

Tomo su cámara y se peinó, como a ella le gustaba. Hoy iba a encontrársela en el bar, pero fingiría desprevenido que todo había sido un accidente.

-          Hola ¿cómo estás? Le diría con una tímida e improvisada sonrisa.

Ella le sonreiría y todo volvería a comenzar. Lo vería altivo, trabajando de lo que siempre quiso, fornido, bien vestido, roseado con su mejor perfume.

Los ojos de ella volverían a mostrar el brillo, ausente por tantos meses y no podrían dejar de mirarse mientras la banda tocaba esos acordes de divididos que tanto le recordaban el primer amor.

Pero no. Ella no estaría. Porque sabía, que no hay nada peor que la nostalgia de lo que queda. Que la ceniza arrojada a un vacío que ya no existe. El  amor que se consume se vá. Regresa al río de los amores perdidos y allí se queda. La brisa mueve la marea y nuevos amores se agitan trémulos. Porque el destino así lo quiere. Porque los desencuentros son parte del juego. Porque no hay peor decisión que volver al paraje donde hace tiempo hemos sido felices.

Porque la vida fluye, siempre hacia adelante. Inclusive contra la marea y no seguir, no tomar ese fatal impulso de girar, puede costarnos la vida, o algo más preciado que la vida…el tiempo.

Ahora ella está en Subte, y él tomas fotos con la cara pálida, sangrando por dentro por la injusticia del no encuentro. Por esta anécdota fatal que hace brotar todo su cuerpo. Por no verla, por saberla más lejos que nunca, por imaginársela bailando lentamente, un tema de los Beatles en aquel viejo bar. Solo, se pide un trago y otro y otro y pronto encuentra unos ojos que brillan y cuyos rasgos le recuerdan a ella. Que está en el subte, escuchando la misma melodía pero a un abismo de allí. En la tierra del ser. Donde lo único que pasa, es lo que siempre debió haber sido.

                                                                                                                                                                                                       Sofía.